هل شعرت يوما أن الموت ليس نهاية، بل لحظة كشف صاعقة؟

هكذا يبدو رثاء غمكين مراد لهذا الغائب الذي لم يمت حقا، بل انتفض على العالم بكامل براءته، وكأنه طفل يرفض أن يُسترد قبل أن يكمل لعبته.

القصيدة ليست مجرد بكاء، بل صرخة غاضبة تخاطب الموت نفسه: لماذا تأخذ الصغير قبل أن يكبر؟

لكن المفارقة أن هذا "الصغير" هو من يكبر العالم بحضوره، يزلزل عروش الآلهة، ويجعل الشاطئ يبكي رمله سريرا أبيض.

الشعر هنا ليس نثرا عاديا، بل بحر هائج من الصور التي تتدفق بلا توقف: البحر الذي لم يقتله، بل العالم الذي حوّل أنفاسه إلى صورة معلقة على جدار عاره، الطفل الذي لفظته الحروب فيصير قاضيا يحاكم الرب بصمت رهيب.

حتى الموت نفسه يبدو كأنه مزاح ثقيل بين روحين علمتا موعد اللقاء.

أكثر ما يثير الدهشة هو هذا التوتر بين البراءة والوحشية، بين الغفوة والعهر، بين الحذاء الموجه للعالم والظهر المدبر له.

كأن الشاعر يقول: إننا نرتدي عارنا كقبعة في سوق الدجل، بينما هم – الذين رحلوا صغارا – هم من هزمت الحياة حقا.

أتساءل: هل نحتاج أحيانا إلى موت صغير كي نستفيق من غفوتنا الكبيرة؟

أم أن العالم يفضل دوما أن يسترد البراءة قبل أن تكبر وتفضحه؟

#لفظته #بحضوره