لو كان الحب وعدًا، لكان الصباح يبسم لي حين يطل.

لكن القاضي الفاضل هنا يرسم وجعًا لا يرحم: عينان ترفضان أن تفرحا، وقلبٌ يرفض أن يهدأ، حتى الدموع تحولت إلى جروح تنزف بلا توقف.

كأن الفراق ليس غيابًا وحسب، بل سرًّا لا يُباح، ورسائل تذوب في الريح قبل أن تصل.

ما أعمق هذه المرارة التي تجعل حتى الشباب يبدو قبيحًا، والمحبوبات الجميلات لا قيمة لهن!

ليس هذا يأسًا عابرًا، بل استسلامٌ حزين، حيث حتى الشوق صار عبئًا، والهوى نفسه تحول إلى شيء يُطْرَح جانبًا.

هل لاحظتم كيف جعل الدمع يضيق صدره، وكأنه سجين في جسده؟

كأن الألم ليس في الفراق فقط، بل في استحالة التعبير عنه.

أتساءل: هل الحب الحقيقي هو الذي يتركنا هكذا، أم أن بعض الجروح لا تلتئم إلا عندما نتعلم أن نحبها كما هي؟