عندما يقرأ البردوني "الحبل العقيم"، لا يقرأ قصيدة، يقرأ مرآة مشروخة تُري شعبًا كاملًا صورته دون زيف.

هنا، الوطن ليس أرضًا، بل جسدٌ يحمل عقمًا مزمنًا يتخفى خلف جلودٍ زائفة، يزرع الورود فتخرج شوكًا، ويغني فلا يُسمع إلا صدى صوته.

ليس المهم من جاء أو من رحل، المهم أن السراب صار متينًا، وأن البؤس آكلٌ وأكيلٌ في آن، وأننا صرنا نحتفي بالشموخ الذي لم يجد جبينا يستقر عليه.

القصيدة ليست مرثية، بل صرخةٌ في وجه الفوضى التي نسميها حياة.

البردوني لا يشرح، بل يرسم: أظافر حمراء دون أذرع، سباع تُرى حمامًا، وحصى سوداء تُدعى ياسمينًا.

اللغة هنا ليست مجرد كلمات، بل سكاكين تُسلخ عنا أقنعتنا، وتسأل: كيف ننام ونحن نلبس الموت ثوب البطولة؟

كيف نغني ونحن لا نعرف حتى معنى الرنين؟

أجمل ما في هذه القصيدة أنها لا تقدم إجابات، بل تُشعرك أن السؤال نفسه هو الجواب.

هل نحن حقًا ما زلنا طينًا محمى يحمل صخرًا، أم أن الصخر صار طينًا؟

وهل من الممكن أن ننجب أبناءً عظامًا ونحن نأكل أبناءنا؟

ربما كان السؤال الأخير هو الأهم: متى نكف عن تسمية الأشياء بأضدادها، ونبدأ برؤية ما نحن عليه حقًا؟

#أذرع