عندما يجلس الشطرنج والنرد معًا في مجلس، كأنما يأتينا برد الشتاء في عز الصيف.

ليس برد الهواء، بل برد الروح الذي يتسلل بين الكلمات، بين التفكير العميق والحظ العابث، بين الصمت الذي يفرضه الشطرنج والضجة التي يثيرها النرد.

وكأن الشاعر يقول لنا: ليس المكان وحده من يحدد حرارة المجلس، بل الروح التي تملأه.

ثم تأتي التفاصيل كالسحر: نرجس وبان ومنثور، أسماء تحمل في طياتها جمال الطبيعة ورائحتها، لكنها هنا ليست مجرد زهور، بل حضور يجمد اللحظة، يجعل حتى اللعب يبدو كأنه طقس مقدس أو لحظة تأمل.

هل هي المرأة التي تحمل اسم الزهرة؟

أم الزهور نفسها التي تملأ المجلس بعطرها؟

أم كلاهما معًا، يخلقان تناقضًا عجيبًا بين الدفء والبرودة؟

المدهش أن الشاعر لا يحكم على المشهد، بل يتركه لنا كما هو: مجلس بارد رغم كل ما فيه من حياة، أو ربما بارد بسببها.

فهل البرودة هنا رفض أم حماية؟

أم أنها ببساطة جمال آخر لا نفهمه إلا عندما نسمح لأنفسنا بالجلوس فيه، دون محاولة تغييره؟

أتساءل: كم مرة شعرنا ببرودة مجلس رغم دفء الحاضرين؟

وهل هي البرودة نفسها التي تجعلنا نحب بعض اللحظات أكثر؟