ليلٌ يُشعل الذاكرة، وبرقٌ يُضيء وجعاً متراكماً.

أبو الفضل الوليد لا يكتب قصيدة، بل يرسم لوحة من العزلة المتقدة: ظلامٌ يحتضن أفكاره كستارٍ يقيه من العالم، لكن الأفكار نفسها تمزقه من الداخل، تنبض في عروقه كجوادٍ يركض على وسادته.

كأن الألم ليس في الخارج، بل في تلك الدقات الصغيرة التي تُسمعها حين تصمت كل الأصوات.

الكون عنده مسرحٌ كبير، والناس فيه ممثلون يتصارعون بين الخير والشر، لكن الشرّ هنا ليس مجرد خصم، بل هو غبارٌ يغشى صحائف الدين والشريعة حتى تكاد لا تُرى.

هل هو يأس؟

لا، بل شكٌّ عميق، لكنه ليس الشك الذي يُدحض، بل الذي يتغلغل كهواء الخريف في خميلةٍ مهجورة، حيث ترى بقايا الجمال تتساقط بين الغصون، حشاشة مضنى في ضلوعٍ تُقضقض.

أغرب ما في القصيدة أنها لا تكره القبح فقط، بل تشتهي الجمال بعنفٍ غريب.

يخبرك أنه يحب الاخضرار والازدهار، لكن الزمان يُريه دائماً ما يبغض.

كأن الحياة لعبة قاسية: تُعطيك لمحة عن الجنة، ثم تُعيدك إلى جحيمك الشخصي.

هل شعرتم يوماً أن العالم يُريكم ما تحبون فقط ليؤكد لكم أنه ليس لكم؟

#تكره #الليل