القصيدة تتنفس في صمت الليل، كأنها ذاكرة تحاول أن تحتضن نفسها قبل أن تذوب.

هناك حزن ناعم، ليس بالصخب الذي يصرخ، بل بالحزن الذي يتسلل كالضباب بين الكلمات، يترك أثره دون أن يستأذن.

كأن الشاعر يرسم بأصابعه على زجاج بارد، خطوطًا لا ترى إلا حين تلمسها الروح.

الصورة تتجسد في تفاصيل صغيرة: ضوء خافت، ظلال تتمايل، كلمات تُهمس وكأنها سرّ بين عاشقين افترقا.

هناك توتر خفي بين ما يُقال وما يُخفي، بين الرغبة في النسيان والرغبة في التذكر.

كأن القصيدة تقول: نحن مصنوعون من بقايا الذكريات، وكلما حاولنا إلقاءها بعيدًا، عادت إلينا أثقل.

أعجبني كيف تجعلنا القصيدة نشعر بأننا لسنا وحدنا في هذا الحزن، حتى لو كان حزنًا شخصيًا.

كأن الشاعر يقول: "ها أنا أفتح لك بابًا، ادخل إذا أردت، وإن لم ترد، فلا بأس".

هل سبق لك أن قرأت شيئًا جعلتك تشعر بأن الكلمات تفهمك أكثر مما تفهم نفسك؟