خليليّ، هكذا يبدأ ابن نباتة المصري، كأنما يهمس في أذن الزمن: ها هي الأشواق تتكلم، لكن بلسان الدموع لا الكلمات.

لا حديث هنا عن الحب العابر أو اللوعة السهلة، بل عن ذاك الذي يترك أثره كالوشم على القلب—نازلاً فيه ومرتحلاً به في آن.

كأن الشاعر يحمل وطناً صغيراً في صدره، وطناً من ذكريات ومنازل خاوية، يبكيها دون أن ينطق باسمها.

والصورة التي لا تُنسى؟

ذاك الخال فوق الخد، كأنه شرارة من نار، لكن أي نار هذه؟

ليست نار الشوق المحرق، بل نار المصطلى التي تدفئ الروح وتذيب الود حتى يصبح صافياً كسجايا "بني السبكي".

هنا، يتحول الحزن إلى ذهب، والدموع إلى قصائد تُسبك بعناية الصائغ.

ثم ينقلب المشهد فجأة، من الفرد إلى الجماعة، من القلب المنكسر إلى سادة يُستغاث بهم، إلى قاضي القضاة الذي اسمه وحده سيول من الأرزاق.

كأن الشاعر يقول لنا: حتى في أعمق اللحظات وحدة، هناك من يحملون معنا ثقل الذاكرة، ويضيئون لنا الطريق بنور أسمائهم.

أغرب ما في القصيدة هذا التوازن العجيب بين الألم والرفعة، بين الدموع التي تسيل والسيول التي تنهمر.

هل رأيتم كيف يمكن للحزن أن يكون جميلا حين يُصاغ بهذه الدقة؟

وهل خطر ببالكم يوما أن أسماء العظماء قد تكون هي الأخرى مصابيح تنير دروبنا؟

#الأشواق #يترك #القلب #نباتة