كيف يأتي الصباح ونحن لا نعرف حتى كيف رحل؟

هل هو حقاً صبحٌ أم مجرد وهمٍ تكرر حتى صار حقيقة؟

البردوني هنا لا يسأل عن الفجر، بل عن تاريخه الدموي، عن تلك اللحظة التي تلبس النور ثوباً وتخرج إلينا وكأنها بريئة، بينما نصفها مات مقتولاً ونصفها الآخر ذبحاً.

كأن الصبح ليس مجرد ضوء، بل جرحٌ يتجدد كل يوم، غصنٌ انكسر فأنبت رماحاً بدلاً من الأزهار.

الصورة هنا ليست رومانسية أبداً، بل قاسية ومربكة.

العصافير تصمت أو تجيب بلغة غير مفهومة، الأرض ترتدي صدر كاعب وهي في الحقيقة مسحاة، والزمان نفسه لا ليل فيه، يطوي النهار كما يطوي المرء ورقةً قديمة.

البردوني يجعل من الصبح كائناً حياً يتساءل، يشك، وربما يحتضر، وكأنه يقول لنا: كل بداية تحمل في طياتها نهاية، وكل نور يأتي بعده ظلام، وكل أملٍ يولد وهو يعرف أنه سيُخيب.

أجمل ما في القصيدة أنها لا تقدم إجابات، بل تترك الأسئلة معلقةً في الهواء، مثل تلك الريح التي قرأت ما لم يقله الصبح وحملته معها.

هل الصبح حقاً سعيد كما يزعمون؟

أم هو مجرد ممثلٍ يجيد دوره حتى يصدقه الجميع؟

وماذا لو كان كل صباح يأتي ليذكّرنا بأن التاريخ يكتبه المنتصرون، بينما الضحايا لا يملكون حتى لغةً ليصرخوا بها؟

هل شعرتم يوماً أن الفجر يحمل شيئاً من الحزن، حتى وإن كان يبتسم؟

#وكل #العصافير #يبتسمbr #تترك