هناك حيث الأفق لا ينتهي، وحيث الغيوم ترعى الأحلام كما يرعى الراعي قطيعه، ليست الحرية مجرد كلمة تُكتب على الجدران أو تُهتف في الشوارع.

قاسم حداد يجعلنا نرى زنزانة الذاكرة تتحول إلى نافذة على اللامتناهي، وكأن الحرية الحقيقية ليست هنا، بل هناك – في مكان ما وراء القيد، وراء الزمن، وراء حتى سلطة اللغة نفسها.

القصيدة تتنفس توترا غريبا: بين القفص والسماء، بين الشفرة واليد التي تخلق، بين "هنا" حيث نبحث عن القرائن و"هناك" حيث الحرية مشتهاة كالحياة نفسها.

كأنها تقول إن الحرية ليست شيئا نملكه، بل شيئا نبحث عنه في صمت، في رعشة الكلمة، في شموخ الآلهة الذي يتسلل إلينا من بعيد.

أكثر ما يثير الدهشة هو هذه اليد التي تصنع الأحلام بلغة، ثم ترأف بمخلوقاتها كما لو كانت الحرية نفسها كائناً حياً يتنفس بين السطور.

هل هي يد الشاعر؟

أم يد الزمن؟

أم يدنا نحن حين نجرؤ على الحلم؟

السؤال الذي يظل معلقاً: هل نبحث عن الحرية في المكان الخطأ؟

وهل نحن حقاً أحرار حين نظن أننا كذلك، أم أن الحرية دائماً هناك – في الأفق الذي نطارد ظلاله؟