عندما يلتقي الشاعر بالحبر الذي جف، والقلم الذي تكسّر، يشعر أن البراعة الحقيقية ليست في الإكثار من الكلام، بل في لحظة الإلقاء التي تُسكت الريشة بعد أن تقول كل شيء.

كأن القصيدة هنا ليست مجرد أبيات، بل دررٌ تناثرت ثم عادت حصباء، وكأن الشعر نفسه تحول من زينةٍ ثمينة إلى خيطٍ عادي يجمع الحصى بلا قيمة.

هذا التوتر بين الفخامة والانهيار، بين الدر والحصى، هو ما يجعل القصيدة تتنفس بعمق.

المدهش أن الشاعر لا يتوقف عند نفسه، بل يوجه سهمه إلى "قاضي القصر" – ربما الشاعر الكبير أو الناقد أو حتى الزمن – متسائلاً: ماذا تبقى من قصائدكم بعد أن استنزفت كل الحكمة والفضل؟

هنا، لا نجد مرارة بقدر ما نجد تحدياً ساخراً، وكأن الشاعر يقول: إذا كان الشعر قد تحول إلى حجارة، فلِمَ لا نلقي بها في وجه من جعله كذلك؟

هل تعتقدون أن البراعة تكمن حقاً في الصمت بعد الكلام، أم أن الصمت نفسه قد يكون نوعاً من الاستسلام؟

#ثمينة #الكبير #شيءbr #بالحبر