معرة النعمان ليست مجرد مكان في الذاكرة، بل هي جرح نازف يتحول إلى قصيدة.

ابن الوردي هنا لا يصف، بل يستدعي: عيناه تغرقان في سيل الذكرى، وكأن الحنين ليس شعورًا، بل فعلًا جسديًا عنيفًا—دمع يتدفق دون إذن، كما تتدفق الزهور من كم الربيع أو النسيم من ذيل الفستان.

هناك شيء مقلق في هذه الصورة: الضحك والزهور والنسائم، كلها جميلة، لكنها تعثر، تتعثر، كأنها تخون نفسها.

هل الحنين هو هذا التضاد الغريب بين البهجة والألم؟

بين ما نذكره وما نكاد نتحمله؟

القصيدة لا تقول "اشتقت"، بل تجعل الشوق جسدًا يتحرك، زهرة تضحك ونسمة تعثر، كأن الجمال نفسه لا يخلو من عثرة.

هل لأن الذكريات، مهما كانت مشرقة، تحمل دائمًا ظلًا من الفقد؟

أم لأننا، حتى ونحن نبتسم للحظة مضت، نعرف أنها لن تعود؟

أخبروني: هل مررت بذكرى جعلت عينيك تفيضان وأنت تبتسم؟

#وكأن